Filme: Jogo de Cena - Um jogo de metalinguagem.

A grande inquietação do filme é a metalinguagem. Discutir os limites da interpretação, do olhar, da figura do espectador, e do diretor. Quem interpreta, revive ou recria? Já não há um parâmetro seguro para determinar quem é a personagem e quem é o ator, mas mesmo o ator é ator ou personagem? É uma personagem que finge ser ator interpretando uma personagem real? No entanto como dizer real? Ser personagem não carrega em seu bojo a característica de ser ficção?

O documentário longe de trazer soluções, problematiza. E o que se vê é um diretor-maestro que quando se posiciona no centro do palco também vira personagem; o diretor Eduardo Coutinho é uma personagem de um diretor brasileiro chamado Eduardo Coutinho que está produzindo um documentário, é mais uma vez nos vemos às voltas com a metalinguagem de um documentário mostrar – fazendo – o que é fazer um documentário.

No filme há apenas projeções. Reflexos de personagens criados no momento da fala da pessoa física, denominada pessoa real. O diretor parece rir da concepção de eu-liríco quando faz a própria pessoa ser personagem de si mesma. Mas quem é o real, quem é o ortônimo? Mas o ortônimo não é também uma personagem?

O documentário cíclico termina com a cena de um auditório que se projeta de tal forma na tela que o que se tem é uma extensão do próprio auditório onde a plateia se encontra; e os espectadores se veem dentro da cena, personagens de si mesmos, personagens de um público.

Soneto do quem sou eu, que não diz nada sobre isso.

Em tempo, ou não, eu retirei o velho

texto copiado, de apresentação.

Não que deixara ele de ser digno,

apenas não me era mais benigno.



E agora esse novo, também em verso

faço-o para que, embora tergiverso,

meu visitante assim se entretenha,

com a mais bela arte do universo.



Não tenho a infinita pretensão

de igualar-me, ou perto chegar

d'aquele que me fez inspiração



ainda que com muita veneração

e na rima e métrica caprichar,

trago então à luz, esta aberração.


.:Gustavo:.

Entre linhas e posts

    A vizinha do apartamento do andar de baixo já tinha ligado para o síndico 4 vezes! Não aguentava mais ouvir a gritaria que vinha do 216. Um inferno. Enquanto o casal do 216 se acusava, gritavam um com outro, esmurravam a parede e chutavam almofadas. Ainda não tinha partido pra porrada porque sobrara algum vestígio de respeito, mas estavam a beira disso.

    Ela desenterrava as brigas dos primeiros meses de namoro, não havia frases que não começassem com "Você lembra aquela vez...?", e ele passava as mãos no cabelo nervoso, a ponto de arracar de si mesmo os cabelos da têmpora. Por fim ele disse que não dava mais, que a amava muito, mas que não era só de amor que se construia um relacionamento, que havia outros fatores...

    _ O que foi? Agora você vai me dizer que eu não sou boa de cama, é isso?

    _ Nossa! Como você é histérica, não entende nada nunca, não é?

    _ Ah...agora sou burra? Não entendo nada?!

    Tentava enxugar as lágrimas que escorriam pelo rosto.

    _ Chega! É ínutil, vou pegar minhas coisas, tô indo embora. Vou pra casa da minha mãe, e acho melhor a gente não se falar por agora, é melhor esperar as coisas esfriarem.

    _ Falou em frio é com você mesmo.

    _ Sem sarcasmos, não vamos nos machucar mais.

    Foi até a cômoda, pegou as roupas que mais usava, enfiou tudo na mochila de acampar, mais alguns pares de tênis, foi buscar a escova de dentes no banheiro. Ela vai atrás dele.

    _ André, não faz assim, vamos conversar, a gente pode se acertar - tentou sorrir - afinal de contas, quem não briga? Não é mesmo?

    Ele pega as últimas coisas, anda pelo apartamento para conferir se não esqueceu nada muito importante.

    _ Tchau - beija-lhe a testa -, a gente pode ser feliz ainda. Mesmo que sozinhos, talvez apenas sozinhos.

    Fecha a porta deixando a chave no aparador. Ela enconsta-se na porta, chora copiosamente, escorrega até o chão, fica lá por alguns minutos, horas talvez. Se levanta, pega um vinho que já estava aberto na geladeira, liga o note. Entra no Amor de papelão e passa um longo tempo lendo, enquanto acaba com a garrafa ao lado.

    Com o rosto já seco, a queixo apoiado na mão, termina de ler o último post.

    _ Não derramo nem mais uma lágrima, aquele canalha nunca me mereceu! Nunca escreveu um recadinho desses pra mim, nem em papelão, guardanapo, nem nada!

    Procura o celular entre as almofadas.

    _Alô? Carlos? É...faz tempo...

   

Um paradoxo,
ei-lo.
Quero desvendar-lhe as pétalas,
despojar-lhe o pólen, agarrar-te pelo caule
e rancar-te a raiz.
Se movo as asas rapidamente,
se desesperadamente as bato,
é para alcançar-te,
chegar ao miolo, o bico.
Para sentir-te.
Aspirar-te.
Para espalhar pelos ares o poder da germinação.